У меня бывают в жизни периоды, когда я не запоминаю сны, а если они всё же остаются в памяти, то — неровными следами, ярким пятном краски на чёрных лакированных ботинках. Чем-то неестественным и, в сущности, ненужным; от чего хочется поскорее избавиться.
А иногда сны начинают казаться чем-то большим. Кажется, что они объясняют всё. И что во сне я — Больше. Как будто именно за гранью закрытых век поймана какая-то ключевая нить реальности, основной сюжет, а то, что ожидает меня утром — что-то очень блёклое, нечто, что было вынесено за скобки — вопросительный знак после вопроса, который повис в воздухе: воздушный замок, замеченный жителем настоящего, всамделишнего дворца.
"Мне снова стали сниться сны — какое счастье, кто бы понял". Одним сонливым утром пробираясь к метро, задумалась, сколько же в моей голове разрозненных строчек из стихов, неожиданно всплывающих в памяти. На днях шли с другом на практику, ощущая на коже терпкость мороза, а в голове ожило "Славная осень! Здоровый, ядрёный, воздух усталые силы бодрит...". А иногда вдруг возникнет "Никого не приручаю, чтоб не быть потом в ответе" или — "Нам говорили ниже — мы небо брали — штурм, между пустых иллюзий мы заточили ум". Первое — из стихотворения моего любимого сетевого поэта, которое я выучила лет 7 назад, а второе — фандомные стихи по "Дому, в котором...", автора которых я тоже уже лет 8 не помню.
Некоторые боятся потерять себя. Боятся стать другими. А вот так вот подбросишь на ладони все свои составные части — оп! прочитанная в 9 лет "Княжна Джаваха" или "Динка" ударяется об подслушанный вчера уличный разговор, а где-то совсем рядом, у маленького шрамика на большом пальце, согревает доброе дружеское слово, о котором он сто лет как забыл, но ты-то помнишь! — и понимаешь, что нет. Ты не меняешься, ты весь цельный, единственно возможный и никуда не потерянный. Я — это всегда-всегда я. И во сне, и наяву ("Ты во сне или это наяву решаешь сам...").
